Tinha muitas idéias mas não queria desenrolar nenhuma. Sentou no canto da sala, contendo o choro, brincando com as lágrimas que fugiam na palma de sua mão. Cansou de tentar discernir entre o que era acaso e o que era destino e decidiu não decidir. Tinha um violão empenado e umas letras até boas, mas não uma voz que deslizasse numa melodia tão insana. Com os olhos fechados só via outros. Vermelhos, tristes. Todo o seu redor estava cercado deles, de todos os de sua vida. Sempre olhos vermelhos que atraem e que assustam, sempre buscando ajuda, sempre com medo. Abriu os olhos e viu as roupas, papéis e travesseiros espalhados pelo chão. Pensou em levantar dali e fazer uns desenhos... na parede talvez. Pensou em redecorar a casa, a vida. Encostou novamente a cabeça na parede e fechou os olhos mais forte. Aqueles olhos continuavam ali, porque não importa pra onde se vá, eles sempre estarão ali. Fingiu que era um sonho e começou a sonhar de verdade. Eram pássaros e borboletas roxas que se podia tocar com as mãos. Então pensou que aquela sala precisava de umas borboletas roxas e acordou. Não ouviu o grito das crianças lá fora e nem percebeu a bola que lhe estourou a janela e rolou até o seu lado. Levantou, subiu as escadas e viu no espelho de seu quarto o cabelo desgrenhado. E, pela 1ª vez em muitos dias, sorriu. Foi para o chuveiro arrastando a toalha, ficou duas horas debaixo d’água, não usou sabonete ou shampoo. Quando saiu não se secou, não se vestiu. Deitou na cama e contou pela janela as estrelas que podia. Dormiu e não sonhou. Acordou só no outro dia, como se aquele amor que tanto doeu não tivesse acontecido. Talvez tenha sonhado.